Chi sono
Nome: simona vinci
ghiaccioblu@gmail.com
| INTP - "Architect". Greatest precision in thought and language. Can readily discern contradictions and inconsistencies. The world exists primarily to be understood. 3.3% of total population. |
Bottoni
La strada aperta
La prima isola sarà Kos, la seconda Leros. Poi la costa della Turchia e da lì, a risalire verso Istanbul, ancora non so se in bus, in treno, oppure in aereo. Ho solo il biglietto d'andata e vado a inseguire una storia. A cercare di capire in che modo vuole essere raccontata. E da chi, di preciso. Uno zaino da trekking neanche troppo carico. E la speranza di nuotare nell'Egeo, a dicembre a volte ancora ci si riesce. Da rileggere: l'Odissea e le tragedie di Euripide, dopo ventimila anni. Le poesie di Ghiannis Ritsos -alcune delle quali scritte a Partheni, nel campo dei deportati politici dell'isola di Leros, alla fine degli anni '60- ricopiate dentro un taccuino, .
Prima di partire, passo da uno dei miei posti, Talamone, Maremma, Parco Regionale dell'Uccellina. (E sottolineo, Parco: per dire che neppure all'interno delle aree naturalistiche protette si può stare tranquilli. Siamo in Italia. E ho detto tutto.) Dove il progetto di un nuovo porto (porto 'gioiello', lo definiscono: nel senso che sarà rivolto presumibilmente a un target ben più elevato di quello attuale. Yacht dai 14 metri in su, per intenderci. E i piccoletti altrove. Dove, si vedrà.) ha scatenato una battaglia. Anche perché, in concomitanza con l'ampliamento del porto si prevede l'edificazione di circa 50mila metri cubi di alberghi, residence e quant'altro. Già che ci siamo, famolo bene, no?) Che fare? Le solite cose: cercare di alzare la voce, perché il vantaggio di pochi non abbia il sopravvento su quello di tutti gli altri. Si può firmare un appello del WWF intanto, e mandare un'email al sindaco di Orbetello che ha approvato e sostenuto il progetto. La pagina è questa.
Parto anche per dare agli occhi la possibilità di vedere in un altro modo. Parto per il solito, vecchio, fondamentale motivo: "Cominciano oggi, la nuova vita, le nuove possibilità, basta alzarsi in piedi e scuotersi di dosso la sabbia, ..., issare lo zaino in spalla, partire, mettersi per la strada aperta." Così scrive Tomas Espedal nel suo bellissimo Camminare. Io conto di vedere la luna piena di dicembre a Istanbul, sul Bosforo, ma chissà cos'è che mi attende, là, sulla strada aperta. Cerco di rendermi pronta ad accogliere tutto.
Buone settimane a voi che passate di qui.
Se mi cercate, ora sapete perché non mi trovate.
Prima di partire, passo da uno dei miei posti, Talamone, Maremma, Parco Regionale dell'Uccellina. (E sottolineo, Parco: per dire che neppure all'interno delle aree naturalistiche protette si può stare tranquilli. Siamo in Italia. E ho detto tutto.) Dove il progetto di un nuovo porto (porto 'gioiello', lo definiscono: nel senso che sarà rivolto presumibilmente a un target ben più elevato di quello attuale. Yacht dai 14 metri in su, per intenderci. E i piccoletti altrove. Dove, si vedrà.) ha scatenato una battaglia. Anche perché, in concomitanza con l'ampliamento del porto si prevede l'edificazione di circa 50mila metri cubi di alberghi, residence e quant'altro. Già che ci siamo, famolo bene, no?) Che fare? Le solite cose: cercare di alzare la voce, perché il vantaggio di pochi non abbia il sopravvento su quello di tutti gli altri. Si può firmare un appello del WWF intanto, e mandare un'email al sindaco di Orbetello che ha approvato e sostenuto il progetto. La pagina è questa.
Parto anche per dare agli occhi la possibilità di vedere in un altro modo. Parto per il solito, vecchio, fondamentale motivo: "Cominciano oggi, la nuova vita, le nuove possibilità, basta alzarsi in piedi e scuotersi di dosso la sabbia, ..., issare lo zaino in spalla, partire, mettersi per la strada aperta." Così scrive Tomas Espedal nel suo bellissimo Camminare. Io conto di vedere la luna piena di dicembre a Istanbul, sul Bosforo, ma chissà cos'è che mi attende, là, sulla strada aperta. Cerco di rendermi pronta ad accogliere tutto.
Buone settimane a voi che passate di qui.
Se mi cercate, ora sapete perché non mi trovate.
postato da: ghiaccioblu alle ore 21:00 | link | commenti (1)
categorie: viaggi, scrivere, territorio, potere
categorie: viaggi, scrivere, territorio, potere
La paura vien leggendo
VENERDI’ 30 OTTOBRE
dalle ore 21,30 / Russi, Ex Macello, Via Vecchia Godo
ASPETTANDO HALLOWEEN
serata in noir: musica, letture, convivio
LA PAURA VIEN LEGGENDO
Pagine da brivido scelte, lette e commentate da:
Eraldo Baldini, Deborah Gambetta, Carlo Lucarelli, Giampiero Rigosi, Simona Vinci.
CHI L’HA DETTO CHE NON C’È IL NOIR IN DIALETTO ?
«Incursioni recitate» in romagnolo di Giuseppe Bellosi.
«WISHLIST» IN CONCERTO
Musiche dall’Emilia-Romagna all’Irlanda.
BUFFET A TEMA
Stuzzichini, dolci e bevande per rincuorarsi.
dalle ore 21,30 / Russi, Ex Macello, Via Vecchia Godo
ASPETTANDO HALLOWEEN
serata in noir: musica, letture, convivio
LA PAURA VIEN LEGGENDO
Pagine da brivido scelte, lette e commentate da:
Eraldo Baldini, Deborah Gambetta, Carlo Lucarelli, Giampiero Rigosi, Simona Vinci.
CHI L’HA DETTO CHE NON C’È IL NOIR IN DIALETTO ?
«Incursioni recitate» in romagnolo di Giuseppe Bellosi.
«WISHLIST» IN CONCERTO
Musiche dall’Emilia-Romagna all’Irlanda.
BUFFET A TEMA
Stuzzichini, dolci e bevande per rincuorarsi.
Maestri
“Gli unici maestri che hai sono i maestri che accetti, che scegli. Dunque, il maestro sei sempre tu.”
Pierre Levy, Il fuoco liberatore
Pierre Levy, Il fuoco liberatore
Domani vado in Sicilia, a Palermo, per Il Mondello Giovani. (Io sono un senior writer, mi sa, per i ragazzi che incontrerò). Venerdì c'è questo incontro dedicato ai 'Maestri'. Non è che mi siano state date indicazioni troppo precise, per cui ho immaginato che ciascuno dei partecipanti si costruirà il suo personalissimo percorso. E' da settimane che mi arrovello, perché 'sta cosa dei 'Maestri' a me non è che sia mai andata giù del tutto. La posizione dell'allieva mi è sempre stata stretta. Non ho mai sopportato che qualcuno si mettesse in cattedra e mi spiegasse com'è che va la vita, com'è che si fanno le cose, e quando e perché, e giù di dettagli e prescrizioni. Mi sono sempre scrollata di dosso tutto quello che non mi serviva, trattenendo degli insegnamenti solo quello che sentivo di poter integrare alla mia ricerca che procedeva solitaria. Un sacco di errori e di tempo perso, lo ammetto, ma io è così che ho sempre imparato e imparo. Altrimenti, zero. Guardando indietro alla mia storia però, oggi, quelli che sono stati i miei 'Maestri' li riconosco. Li ho incontrati nei libri. Li incontrati nei fotogrammi di un film, a teatro, in un dipinto o in una fotografia. Ma li ho incontrati anche per strada, nei bar, in un campo, su uno scoglio a strapiombo sul mare. Qualcuno poi -si contano sulle dita di una mano, questi- l'ho incontrato nei luoghi canonici in cui si incontrano i maestri: nelle aule di un'università, per esempio. E mi è venuto in mente che gli avevo scritto una lettera, a questi maestri, tanti anni fa.
Questa.
UNA LETTERA AI MAESTRI
Nei miei sogni di quando avevo 13 anni, il Maestro aveva il viso segnato di Herman Hesse. Avevo una sua foto nel diario e la guardavo ogni giorno. Pensavo che il primo giorno di liceo lo avrei trovato lì, dietro una cattedra di legno massiccio, con la pipa in mano e gli occhi scintillanti. Rughe ai lati della bocca che non riuscissero a spegnere il sorriso. Immaginavo che mi avrebbe scelta tra tutti come l’allieva preferita, che avremmo parlato di letteratura, che i personaggi dei romanzi sarebbero stati un ponte tra me e lui, che mi avrebbe regalato un’eredità di frasi, sistemi filosofici e mondi sconosciuti. La notte, mi addomentavo pensando che la monotonia della scuola media che stavo per lasciare sarebbe svanita come uno sbuffo di fumo. Al suo posto, una cartografia in rilievo, colorata di verde, azzurro e giallo, con i corsi d’acqua palpitanti e aguzze montagne con le punte bianche. Dentro il paesaggio ci sarebbero stati uomini e cose, tutti da scoprire e imparare. Il primo giorno, chi ci fosse dietro quella cattedra non lo ricordo più. E nemmeno quelli che sono venuti dopo, ricordo. Tutto quello che mi resta è una sensazione di paura, le mani fredde e sudate, l’aula con i soffitti alti e sporchi, il mondo grigio fuori dalle finestre. Tante testine allineate, libri sui banchi e l’autorità sulla cattedra. Non ho imparato niente. Non volevo imparare niente. Mi sono trascinata lungo gli anni del liceo come una zattera in alto mare. Cercando di sopravvivere senza riuscirci mica tanto bene. I professori sono sfilati davati a me come ombre ghignanti. Sapevano solo mettermi paura. Ma non abbastanza da costringermi poi a studiare. Mi hanno punita. Mi hanno punita così tante volte che credevo sarei rimasta al Liceo Ginnasio Luigi Galvani di Bologna -sì, il Liceo di Pier Paolo Pasolini- per tutta la vita. Fino a quando i capelli non mi fossero diventati bianchi. Io leggevo Jack London, Henry Miller, Marguerite Duras, Arthur Rimbaud e Paul Eluard chiusa nel bagno con il caffè e le sigarette a portata di mano. Posso uscire per favore? E poi mi perdevo nelle pagine del libro che avevo nascosto sotto il maglione. Non potevo studiare. Non volevo. Mi obbligavano a farlo con la paura. Avevo immaginato che studiare fosse conoscere e invece studiare era lottare contro la violenza. Mi sono difesa con l’indifferenza. Io volevo scrivere e loro volevano le formule imparate a memoria e i temini introduzione-svolgimento-conclusione. Volevo essere un personaggio da romanzo, volevo un professore che sapesse chi ero, cosa sognavo, quali erano i miei turbamenti, qualcuno che sapesse tirare fuori il meglio da me e dalle mie passioni. Avevo avuto una maestra così, alle elementari. (Si chiamava, si chiama, Vanda Salmi). Ero stata una bambina violenta, diffidente e solitaria e lei mi aveva regalato un giardino segreto tutto per me: i libri. Dalla piccola biblioteca di classe si poteva prendere in prestito un libro alla settimana e lei lasciava che io ne prendessi quanti ne volevo. Era dolce, la mia maestra, ma anche severa. Ironica e piena di passione. Ci faceva parlare di politica, ci spiegava le cose come se fossimo degli adulti. E invece, questi che avevo davanti ora ripetevano le lezioni con aria turpe o indifferente, si vedeva che tutto quello che contava per loro era che i genitori degli studenti tramandassero la leggenda che la loro sezione era la più dura tutte. Il metro era questo: la severità. La difficoltà. Intanto, fuori dalle aule il mondo cambiava come cambia di continuo e noi lì dentro non ne avevamo quasi sentore. L’aria era ferma da decenni dentro quella scuola. Non c’era la passione della mia maestra, la Vanda che mi regalava i libri al compleanno. Li ho odiati tutti e non ho paura di dirlo. Loro lo sanno. Tutti tranne uno. Un professore di storia e filosofia che fumava come un turco e aveva sempre gli occhi stropicciati dal sonno, i capelli svolazzanti sulla testa. Lo trovavo bellissimo. (Si chiamava, si chiama, Domenico Giusti). C’è sempre, credo, un professore di filosofia a salvarti. Quel poco che ho imparato al liceo l’ho imparato da lui. Da lui che interrogava gli studenti quando volevano e lasciandoli seduti ai banchi. Da lui che parlava e parlava camminando per la stanza, affacciandosi alla finestra. Da lui che pretendeva che capissimo, non che imparassimo a memoria. Ho imparato da lui perché aveva fascino. Perché mi piaceva, perché aveva talento per fare l’insegnante, perché ci rispettava, e con questo conquistava il nostro, di rispetto. Quando finalmente sono riuscita ad approdare all’ università, mi sono sentita libera. In mezzo a centinaia di altri studenti sconosciuti. E mi sono innamorata dei miei professori e ne ho amato davvero qualcuno. Nel buio delle mattine invernali partivo dal mio paese con la corriera per arrivare in tempo alle lezioni di Filologia Romanza e sognavo la Provenza e i versi delle poesie mi risuonavano in testa bellissimi e dolci. Poi è comparso il professore di Letteratura Italiana. (Si chiamava, si chiama, Ezio Raimondi). Alto e snello, giovane nei suoi quasi settant'anni di allora. Lo sognavo di notte. Sognavo la sua voce, le sue parole. E mi segnavo tutti i libri che nominava sul quaderno. Avevo di nuovo il mio giardino segreto. Con me camminavano Leopardi e Merlau Ponty, Montale e Marcabru, Dante Alighieri e Walter Benjamin, Rabelais e Dashiel Hammett. Non avevano paura di incontrarsi solo perché non erano inseriti nello stesso programma ministeriale. Discutevano e si scazzottavano tutti assieme. Bevevano vino e scrivevano. I loro libri erano porte aperte sul mondo, porte che lasciavano entrare aria fresca e idee, l’odore delle stagioni della storia e le emozioni. E chi mi guidava dentro questo giardino era un Professore con il Dono e altri con del talento. Nessuno di loro mi ha mai chiamata per nome, nessuno di loro ha mai saputo niente di me, però avevano rispetto delle mie idee, mi lasciavano la libertà di saltare alcune cose e aggiungerne altre, mi permettevano di seguire il mio filo rosso guidandomi solo se deviavo troppo. L’amore non è finito. Me lo porto dentro e anche se non l’ho mai espresso a parole so che loro sanno. Sanno che tra tutti gli studenti che hanno avuto, anno dopo anno, davanti, ce n'è sempre qualcuno che uscirà cambiato dalle loro aule; qualcuno che continuerà a leggere perché loro gli hanno insegnato come si fa. Qualcuno di loro, magari, scriverà. A me è successo.
Mi porto un libro di John Berger, Modi di vedere. Perché al momento è il 'compagno di strada' che più somiglia a un maestro. In testa, mi porto l'eco di Marguerite Duras, Samuel Beckett, Alberto Giacometti, Ingmar Bergman, Jack London, Gianni Celati, Antonio Cederna, Erik Satie, John Coltrane, Diane Arbus, William Eggleston, e tanti tantissimi altri, di alcuni dei quali non ricordo il nome e se anche lo ricordassi, sarebbe un nome che dice qualcosa solo a me e a chi li avesse conosciuti di persona. (Un giorno però, quella lista la scriverò. Perché se lo meritano, di essere ricordati.)Porto anche una mappa del centro di Palermo, perché spero di perdermi e poi di ritrovare la strada, come conviene fare quando si viaggia, e si vive.
postato da: ghiaccioblu alle ore 16:18 | link | commenti (3)
categorie: scrivere, storie, leggere, tempo, appuntamenti, anima
categorie: scrivere, storie, leggere, tempo, appuntamenti, anima
Autumn leaves
Alcuni degli appuntamenti di questo autunno, anche se per me, dentro la testa, è ancora estate, niente rosso e oro di foglie che cadono, ma verde, blu e bianco di acqua marina.
Sabato 10 ottobre sono al Cantiere delle Parole di Bolzano: h 18.30 Biblioteca Civica, per una presentazione/reading di Nel Bianco.
Il 24 ottobre sono a Palermo per il Festival Mondello Giovani e parteciperò, insieme a Silvia Ballestra e Tommaso Pincio all'incontro "La lezione dei maestri", h 17.00, Galleria d'Arte Moderna Sant'Anna.
Il 25 ottobre sono a Volpiano, Torino, per il festival I luoghi delle parole, h 17.30, con un reading da Nel bianco.
Sabato 10 ottobre sono al Cantiere delle Parole di Bolzano: h 18.30 Biblioteca Civica, per una presentazione/reading di Nel Bianco.
Il 24 ottobre sono a Palermo per il Festival Mondello Giovani e parteciperò, insieme a Silvia Ballestra e Tommaso Pincio all'incontro "La lezione dei maestri", h 17.00, Galleria d'Arte Moderna Sant'Anna.
Il 25 ottobre sono a Volpiano, Torino, per il festival I luoghi delle parole, h 17.30, con un reading da Nel bianco.
Azione Sp3 - Come si fa a cambiare senza perdersi?
Quale delle due vite è vera? Quale delle due donne è Vera?
Una delle due guarda il suo passato che brucia.
L'altra porta la luce.La terza arriva alla fine, e parla in prima persona.
Questa quiete sospesa.
La paura, a un passo.
Il buio, a un passo.
Il cratere fumante, a un passo.
Lo stagno torbido, a un passo.
Il coltello, il sonnifero, a un passo.
Io resto così: le spalle al passato, la fronte al futuro, le gambe nel presente, la testa dappertutto.
Il cuore, qui.
Come si fa a cambiare senza perdersi?
Voglio ringraziare quelle cento -o centocinquanta? Quanti eravate?! Era una processione, un fiume...- persone che hanno accettato di farsi condurre nel buio. Che hanno camminato in silenzio lungo una strada in costruzione, nella nostra campagna distrutta, tra fuochi, esplosioni, camion e parole a tre voci.
Quelle cento e passa persone che hanno accettato, per una notte, e poi chissà, di perdersi insieme a noi.
Quelle cento e passa persone che hanno accettato, per una notte, e poi chissà, di perdersi insieme a noi.
*Grazie al SIFest e al Comune di Savignano che hanno reso possibile questa 'azione' notturna. Grazie a Fabio Biondi, a Nicoletta Fabbri, a Chiara Cicognani, a Stefano Bisulli e a Pier Paolo Paolizzi. E poi grazie a Alberto Guiducci e a tutti quelli - compresi i venti giovani anziani che hanno accolto il pubblico e l'hanno ristorato- che hanno lavorato perché la 'strada di Vera' fosse un miracolo. E grazie a Lorenzo Conte. Che nonostante la febbre era lì, e ha ripreso.
